父亲的七十年代(外三首)

如果蓝色的呐喊 还在继续

他将是 一棵槐树下

纯粹的青年 自幸福中诞生

紧靠着 乡间的五谷

远离一生的困惑 和空虚

他没有学会 又哭又笑地

抱怨生活 在纯真的七十年代

抒情 他遇见过

列夫•托尔斯泰的田地

和果园 春天以及秋天

除了土地和儿子 他并没有

迷恋什么 那年的风

差不多只在歌唱 他的

白的确良衬衫 曾经游荡于

烟斗熨平的田埂 闲适的林间

金秋的草 柔软的土壤

阳光深处 一只野兔跑过

他思想的纯白 那时大地苍莽

空阔只限于 空阔 野蛮

只限于野蛮 那是生活的年代

没有人走去 搅乱夜晚的清澈

那是一只小野菊的歌

蒲公英的 舞蹈

而现在他老是讲起

在一杯高度酒中 展开

没有铺垫的对白

什么是幸福呢

七十年代冬天 被一团团红色

笼罩的母亲 铺天盖地而来的

日子 他们栽种的小树苗

也已盘根错节

他现在老是讲起

在一支烟中 透漏语言的意义

他向晚而立的样子 让人伤感

而他的七十年代 让人向往

想了很久

我并没有 想路边的苦艾

和两年前的南方 整个上午

我坐在乡下 怀揣五月

风带着麦香 四处游荡

而你的照片 摆放在桌上

微笑着 多么像此刻的雨水

于是蝴蝶 终于长出了翅膀

思念你时 长出的白色

快要长出身体 一只鸟

低声唱着 多么悲伤

它并不呜咽 它就要飞走

已经是五月了 我并没有

在黄昏时 去观望

默默无闻的石头 藏起了

哪些童话 而你摆放在桌上

微笑着 于是 小野花

开满院子 即将开满我的身体

于是 我看见你

甜甜的微笑 突然消散

十一月的麦地

北方 大地

在一点点隐藏自己

没有叶子的树下

缺少男孩子的身影

我们在燃烧落叶

并将不断拈灭的烟头

丢在火中

产生的色彩最终归一

而十一月的麦地是绿色的

我在田野的四周

反复观察 凋零的

植被突然于北方的大地

摇旗呐喊 鸽群

像迅速飘过的云

在十一月麦地的上空

散播一个人

瞬间的孤独

落下的雪花也没有用

在十一月的麦地上

只有一种颜色

绵延 辽阔 生长

下着的雪

于繁华的另一端 静坐

冷眼看着繁华 做为一个

隐居红尘的人 用指尖

临摹你的步履 是有罪的

大风沉重 一爿雪花

飘来的轻 轻进我的骨头

再轻一些 就是春天

出行 日子是唯一的行囊

我的目光 是一支闪烁的笔

书写在一群

唐朝的书生中进行

而你 离庙堂有点远

离红尘有点近 写你

只能从一种

隐逸的边缘 开始