一个人的提拉米苏

她爱上他，多半因为提拉米苏。

他是她的导师，刚从国外回来，两个人在江边散步，江上万点灯火，整个城市如同一座豪华的游轮。他的灰风衣，她的白围巾，飘动如纠缠的心事。路过一家西餐厅，他很绅士风度地邀请她进去坐坐，她穿高跟鞋的脚正走得酸麻。

他为她点了一道提拉米苏，自己则来一杯热咖啡。

柠檬色的奶油咖啡色的巧克力慕司棕色的可可粉，错落有致地盛放在精巧的玻璃浅碗里。那样稳重丰富的颜色，既不像香蕉船那样色彩斑斓的轻佻，也不像芝士蛋糕那样单色调的沉闷枯燥。就像眼前这个大她近20岁的男人，从容，优雅，一举一动拿捏得恰到分寸。他白皙修长的手指端着咖啡杯子，轻轻地啜饮，全身是青嫩男生模仿不来的儒雅味道。

喝咖啡的间隙，他告诉她：人常说食色男女，这饮食和男女之事都需要棋逢对手，才能各得其所，酣畅淋漓。这精致甜美的提拉米苏正适合你这样的女子……他将手覆在她纤细冰凉的手指上。她脸红了，奶油色的皮肤像泅开一朵嫣红的胭脂。

她喜欢提拉米苏柔的粘滑，甜蜜的口感，就像甜柔的夜晚包绕浸透身心，分明是一场甜蜜到沉醉的沦陷。

虽然知道他君已有妇，还是欲罢不能，飞蛾一样赶赴一场爱情的盛宴。

每次欢爱后，他都请她吃提拉米苏，哪怕是深夜两点。

不知不觉，最美的青春已滑过四年，像一道提拉米苏吃到最后，已是杯冷羹残。那次在家她失态地打翻了刚冲好的热咖啡，抽泣着向他要一个未来。

他依旧是那么温良谦恭波澜不惊，轻轻地用纸巾拭去她手背上的咖啡迹子，低声说：我能给的，都已经给了，也――只有这么多了。语调平淡无奈到悲凉，然后，抽身离去。

她坐在地板上无语凝噎，手背被热咖啡烫了的地方，突突地跳，热辣地疼。壁橱里是他从巴黎给自己买的貂皮大衣，真丝晨楼，长衫短裙，满满当当，像一场华丽寂寞的等待，手指上是十克拉的钻戒，他夜里小心地给她套上……唯独没有让一个女人现世安稳天长地久的未来。

她从壁镜里看到自己泪痕下的脸，苍白，憔悴，不复奶油一样的顺滑光泽，像一只失了水分的水果，甚至在光洁的额头竟然起了几粒丑陋的小疙瘩。

她突然觉得胸腹冰凉空洞，想要吃一点温热暖胃的东西，打开冰箱，只有一碟又凉又腻的提拉米苏。那天她翻一本时尚杂志，上面说，提拉米苏是意大利式的甜品，既不像开胃菜那样酸凉，冷漠，也不像大鱼大肉那样厚重油腻，它可甜可酸，味道多变。成为都市女子的新宠，但因太过甜腻，食久了容易上火，起青春痘，小疙瘩，故只能做饭前餐后的点缀，不能拿来当饭吃。她幡然醒悟，想起他的妻子，那个每日做好三餐在家等他的女人，她那样平凡粗糙，他却不离开她。

而她致命的错误是拿了可以偶尔一尝的提拉米苏当正餐吃，一招走错，步步陷落。她为之颠倒的爱情也只能成为别人的提拉米苏。